A CARNE É FRACA?

A carne é fraca. Até aí, nenhuma novidade. Mas isso não implica que o espírito seja podre.
Passamos a vida buscando justificativas para as nossas deficiências, carências, subserviências. E o prazer momentâneo de uma bunda, para alguns até precoce, serve como desculpa para a fragilidade da carne. E com desculpas seguidas de desculpas, empurramos as nossas vacas para o brejo. Um brejo onde atola a nossa inércia, ética, vergonha na cara. Um brejo feito de descaso, desrespeito, despautério.
E quanto mais se mexe, mais fede. Com moscas cativas, mumificadas ou recém-chegadas voando em volta na busca da matéria podre que corrompe e consome as nossas esperanças.
A carne é fraca. E micha.
Desde os tempos em que corrompemos os índios com espelhinhos e os assassinamos.
Desde os tempos em que doamos ouro para o bem de um país com um governo que se tornou ditatorial.
Até o hoje quando só se criam oportunidades para burlar, achacar, fraudar, surrupiar, extorquir, desviar, espoliar.
Usando eventos como Copa do Mundo, Olimpíadas. Usando obras que não saem do papel. Usando desejos coletivos que não serão atendidos, apenas sinalizados.
Usando táticas antigas como administrar pelo conflito, dividir para controlar. O “nós contra eles”. Os menos favorecidos contra os milionários, sem se importar se esses conquistaram com o suor do trabalho. Os proletários contra as elites, e ao galgarem o poder esses mesmos que foram eleitos pela bandeira do povo se tornam elites gananciosas e vorazes. Usando o conflito de classes, fomentando o ódio cego e a discórdia. Nos fazendo de vaca de presépio seguindo um líder canalha que nos leva ao curral que vai dar no precipício. Como boi de piranha para a morte certa.
A carne é fraca. E corrompida.
Os escândalos brotam como fontes naturais inesgotáveis, em todos os cantos, no âmbito político, empresarial, social. É tudo fachada, é tudo fake, é tudo conversa pra boi dormir. E dá a sensação que o que está sendo revelado só acontece por discórdia interna entre as gangues, a manipulação vai além de um movimento de purificação ética, é desavença entre meliantes, delações entre facínoras.
Onde procurar vai encontrar, se quiserem que encontrem.
E com tudo acontecendo, eles continuam agindo. Criando subterfúgios para escaparem, revelando novos fatos para desviarem a atenção, burlando, escondendo, expondo, afanando, subtraindo.
Enquanto a gente corre atrás do rabo para pagar uma conta estourada por eles, os desaforos pipocam em todas as esferas, produzidos por todos partidos. E quando desviamos os olhos dos nossos próprios umbigos, por alguns segundos, nos revoltamos, hostilizamos os contrários de escudo, pulando nas arquibancadas de um jogo viciado e fraudulento.
A carne é fraca. Mas e o ser? Ficou difícil ser.

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GO HOME

2017-et-artGabi estava esperando o portão da garagem abrir para entrar com o carro, após mais um dia daqueles, que nem vale a pena comentar. Estava no automático, rádio do carro ligado sem nem saber o que tocava, barulho do portão que abriu, engatou a primeira e entrou, sem nem perceber a presença de um ser cabeçudo, no máximo um metro e meio de altura, olhos enormes, pele meio azulada.
Parou o carro, desligou os faróis, tirou a chave da ignição, saiu, bateu a porta do carro e ficou de frente para o ser. O desmaio foi uma consequência natural.
Quando abriu os olhos, estava sentada no chão da garagem, encostada na porta do carro. Ia gritar, mas ele colocou um dos quatro dedos, onde deveria existir um nariz, para ela fazer silêncio. Ela engoliu o grito, abriu mais os olhos e desmaiou, naturalmente.
Quando abriu mais uma vez os olhos, estava no seu quarto, nua. Luz do abajur acesa, ela sentada na cama, encostada na cabeceira. Olhou para o lado e aquele mesmo ser, cabeçudo, olhos enormes, pele meio azulada, ao lado dela, parecendo fumar um cigarro. Ia dar um berro, mas ele novamente colocou um dos quatro dedos onde deveria estar o nariz. Ela obedeceu. Ele entregou o celular dela para ela, apontou com o dedo que era para colocar no ouvido. Ela obedeceu. Ele pegou um quadradinho escuro na mão. O celular dela tocou.
– Alô.
– Oi.
– Oi, quem é??
O ser cutucou Gabi com um dos quatro dedos e apontou para ele.
– Sou eu.
Gabi mais uma vez caiu para o lado, desmaiada.
Mais algum tempo, abriu os olhos. O ser já com o celular dela na mão e pediu novamente que ela o usasse. O celular tocou.
-Alô.
– Oi, sou eu. E vamos parar de dormir que eu estou com um pouco de pressa.
Ahh, sei… tudo bem. O que você quer?
– Falar com você, saber sobre o seu povo, seus hábitos, conversar.
– E tem que ser pelo celular?
– Sim, com ele funciona um tradutor, você me ouve na sua língua e eu na sua, mais prático. Me conte tudo, antes que eu te elimine.
Válhamedeusnossosenhorjesus, você vai me matar????
– Estou brincando, vamos, me conte tudo, como vocês se organizam, como vivem, quem é o seu líder, o que ele fez para liderar os humanos, como vocês se procriam, trabalham, se relacionam uns com os outros. Gostaria de levar alguns para visitar o meu planeta, conhecer minha família, nossos hábitos.
Gabi olhou para ele espantada, sem acreditar no que estava acontecendo. Começou a falar, no início constrangida, cheia de medo, aos poucos foi se soltando, contando, chorando, rindo. Tudo sob o olhar muitas vezes perplexo daquele ser de cabeça grande e pele azulada. O tempo que durou? Não deu para saber.
– Basicamente é isto. A situação é mais ou menos esta.
– Sei. Mas não sei se entendi. Os seus líderes estão envolvidos em corrupção, sendo delatados, deletados, alguns presos e os que julgam foram indicados pelos réus. Vocês trabalham para sobreviver, tem uma expectativa de vida de 75 anos e vão se aposentar com 90. Comemoram a morte da mulher do líder que comandava o esquema de corrupção, que mandou enfiar a panela usada para fazer comida, que era usada para protestar, no lugar onde a comida ingerida é expelida pelo corpo. Contaminam a água e o ambiente que é essencial para a saúde de vocês, que é gasta para ganhar dinheiro que depois é gasto para recuperar a saúde, que com a idade é perdida de forma definitiva. É, não sei se entendi. E em fevereiro tem carnaval.
Ahhh, você não pode perder. O carnaval é o máximo. Fica aqui até o carnaval, depois eu vou visitar o seu planeta com você.
– É. Não vai dar, ET go home.

PREGUIÇA

2017-preguicaDomingo de manhã, céu nublado, vontade de fazer nada, ansiedade me pedindo para caminhar, gastar energia, olhar pro nada. Resolvi fazer isso no bosque, um meio zoo, super arborizado, natureza, trilhas. Fone de ouvido ligado no celular, respirando fundo, aspirando aquele aroma de terra molhada, havia chovido a noite toda. Olhos fechados, mente esvaziando, quando abro vejo uma preguiça pendurada no galho da árvore que está dentro de um cercado. Viro para o lado, o Carlinhos, parado, estático, de olho na preguiça.
– Olha quem eu encontro neste dia, cheio de preguiça, admirando a própria!!!
– Fala, meu amigo.
– Tudo bem? Pergunto intrigado com o tom de voz do Carlinhos. Um cara elétrico desde que nasceu, ativo, bem sucedido, safo, otimista. Aquele tom não combinava com ele. Não, com o Carlinhos não.
– Médio. Estou com ela no corpo, na mente, na alma.
Só olhei, apertei os lábios, franzi a testa e fiquei na espera, o Carlinhos ia discursar, era praxe.
Nada. Ele voltou a olhar para a preguiça e ficou como eu o encontrei, estático.
– Não vai se explicar? Só isso? Sem reflexões, discurso?
– Preguiça.
– Eu sei, tá escrito na placa, é uma preguiça.
– É.
– E…
– Preguiça, cara.
– Sim, com certeza.
Ele tirou os olhos da preguiça e me encarou, olho no olho.
– Preguiça. Preguiça da vida, de acordar, levantar, dirigir.
Preguiça de argumentar, de ouvir bobagem de volta. Preguiça.
Preguiça de acelerar sem sair do lugar, preguiça de andar em círculos, preguiça de seguir, de voltar. Preguiça de cliente, de ser ciente, paciente. Preguiça de fazer e não acontecer.
Preguiça de só ver bandido e bandidagem. Preguiça de ver quem já devia estar preso de fora. Preguiça de ver quem ainda defende bandido. Preguiça de nada mudar, de tentar mudar e não adiantar.
Preguiça de fazer a barba sabendo que ela vai voltar.
Preguiça de ver merda nova com as velhas moscas em volta. E novas moscas fazendo a mesma merda. Preguiça.
Preguiça de gente. Preguiça de tente. Preguiça da chuva, preguiça do sol.
Preguiça de muro pichado, grafitado, de gente em cima do muro.
Preguiça de radicalismo, de extremismo, de estrelismo. Preguiça de topete.
Preguiça de ter que falar a mesma coisa para a mesma pessoa várias vezes e saber que não será a última.
Preguiça de se reinventar, de se superar, de nadar e nadar e nadar. E nada. Nada de novo.
Preguiça, cara.
Confesso que fiquei com medo. Olhei para o Carlinhos e não parecia mais o Carlinhos. Ele jamais teria preguiça. Não, o Carlinhos não.
Ele voltou a olhar para a preguiça. Eu fiz o mesmo e comecei a pensar se também não estava com preguiça de algumas coisas. Era mesmo um domingo cheio de preguiça.

OLHARES

2017-olhar– Ela é muito bonita, gostosa mesmo. E além disso, competente.
– Biscate, Maurão, adora uma suruba.
– Para com isso, e se gosta, problema dela. Você fala baseado em quê?
– Todo mundo sabe, já correu fotos com um grupo de amigas dela, todas peladas se enroscando, uma delícia.
– Bom eu não vi isso. Você viu as fotos?
– Não. Mas conheço gente que garante que viu.
– Como eu disse, problema dela. Ou delas.
– Pessoal, dá uma olhada nessa que está chegando agora.
– Onde?
– Do seu lado esquerdo, vira devagarinho.
A conversa no boteco estava como sempre, animada, regada a cerveja, pastéis e olhares, muitos olhares. Claro, recheada de pitacos sobre a vida alheia, a melhor parte.
Vivemos tempos duros, acelerados e as línguas de cada um se movimentam nesse ritmo, afiadas e cortantes. O que era íntimo, virou público, com as redes sociais, as pessoas se expõem mais do que o aconselhável. E o que seria um espaço virtual para relacionamentos à distância, resgates de amizades, contatos de familiares separados pela lonjura física, virou também uma arena, uma roda viva, onde todos vomitam opiniões não solicitadas, revelam suas carências, apontam o dedo nos mais diferentes assuntos, defendem suas posições, trocam mensagens de carinho, escárnio e solidariedade, tudo junto e misturado.
– Viu que mataram mais um?
– Mataram? Foi acidente de avião.
– Acidente? bom. E os dos outros, do Eduardo Campos, do JK, também foram acidentes. E se o seu dente cair, coloca debaixo do travesseiro que a fadinha do dente te visita à noite.
– La vem você com sua Teori da conspiração.
– Boa essa!
– Boa aquela!
– Onde?
– Do seu lado direito. Nossa! Gostosa!
Os olhares andam duros, críticos, cruéis. Ninguém escapa. E são postados nas arenas virtuais sem checagem, sem dó nem piedade, ou verbalizados nas mesas de bares, regado a cerveja, pastéis e olhares. Desde sobre o político que se acha que levou propina, à socialite que se acha que fez todo tipo de plástica. Ou a estudante que dormiu com dez na viagem de formatura em Porto Seguro.
Um olhar que julga e condena sem apelação. Como se o seu modo de olhar a vida devesse ser o padrão adotado por todos. O político corrupto é bandido, a estudante que dormiu com vários é bandida. Um feriu a ética e provocou prejuízo aos cofres públicos, desviou verbas sociais: crime. A outra se divertiu dentro da vontade dela naquele momento, não prejudicou ninguém, uma opção dela de curtir a vida: qual o crime?
Tempos duros, acelerados, de línguas afiadas. Tempo de dar um tempo aos nossos olhos, e tentar se colocar na posição dos olhos do outro alguém. Tempo de baixar a guarda, sem baixar o olhar.
– Silvinho, você conhece o Lucas, que dizem que casou com a Lucinha num arranjo, mas não gosta da fruta?
– Viado!

SIMPLES ASSIM

01-simplesA cena acontecia numa aldeia. Chão de terra batida, as casas em volta pequenas, com telhados de sapé. No centro do terreno, um rapaz assoprava uma bexiga amarela, que crescia aos poucos sob os olhares ansiosos de dezenas de crianças que acompanhavam cada puxada de ar e aumento da bola com gritos de euforia.
Durou alguns segundos a espera, e quando a bola atingiu o tamanho ideal, o rapaz deu um nó e jogou a bexiga para o alto.
Foi o bastante para uma euforia de êxtase contaminar todos em volta, não só as crianças que passaram a correr e pular e tocar e empurrar a bexiga para mais alto e saltar e rir e gargalhar e gritar e perseguir e se divertir. Quem estava dentro da brincadeira e quem estava de fora, só olhando, só curtindo, só sorrindo, só chorando de emoção, estava na mesma euforia.
Não, não tinha nenhuma criança de celular na mão.
Não, ninguém vestia roupa comprada em shopping.
Não, nenhuma delas pegava a bola só para si.
Só tocava e corria e sorria e gargalhava e compartilhava e se divertia.
Não, não era virtual.
Não, não tinha transmissão ao vivo pela rede social.
Não, ninguém estava preocupado em parecer o que não era.
Era diversão e prazer e animação e felicidade e excitação e alegria.
Era uma bexiga no ar. Uma mera e frágil bexiga subindo e descendo e pulando. Uma simples bola cheia de ar que flutuava ao toque de dedos pequenos, magros, ágeis. Era um momento único, de volta no tempo, no lembro, no básico, no pobre, no rico. Volta no simples.
Não, ninguém fez selfie.
Não, não tinha riso forçado.
Não, ninguém tinha pressa.
O foco estava em não deixar a bola cair, em manter a bola no ar, e o riso, a alegria, a confusão vinha com o poeirão.
Até que a frágil bola não resistiu. E explodiu.
E por um instante, um breve instante, o riso parou. Os corpos pararam. Os saltos travaram.
E todos os olhos, em pares, se viraram para o rapaz. Que colocou a mão no bolso e mexeu fundo, bem fundo.
E uma nova bola, agora azul surgiu. E ele a levou na boca. E soprou. Soprou. Soprou.
E cheia, a bola azul voou!
E o êxtase voltou. E as crianças voltaram a correr e pular e tocar e empurrar a bexiga para mais alto e saltar e rir e gargalhar e gritar e perseguir e se divertir.
Porque a vida pode ser assim, simples, fácil, inocente, ingênua, mas feliz, alegre, pura.
Mesmo frágil, como a bexiga, mesmo breve como a bola amarela. Mas intensa, como a verdade do riso.

A MANGUEIRA

2017-mangueiraO muro era de tijolo à vista, na parte de cima, quatro fileiras de fios metálicos protegiam o entorno da casa contra pulos de gatunos, acho que de gatinhos também.
Sempre que saia para caminhar passava por ela. O ar de abandono era total, mato alto entre os sulcos de concreto da calçada, folhetos deixados nos vãos da porta de ferro da garagem, correspondências saindo pela caixa de correios, sinalizava que os moradores não estavam por perto.
Mas o que mais chamava a atenção para esta casa, igual a tantas outras na quadra, era a enorme e frondosa mangueira próxima ao lado esquerdo do muro. Final de ano, os frutos pendiam dos galhos aos montes, dezenas e dezenas de mangas, grandes, avermelhadas, pedindo para serem colhidas.
Certa manhã, uma delas pulou o muro e ficou no chão, do lado de fora e eu atendi ao pedido. Olhei para cima e várias outras, igualmente rechonchudas, grandes, avermelhadas, no ponto, pareciam medir a distância de saltar sobre os fios de metal para fazer companhia a aquela que eu estava salvando para uma casa habitada. Mas faltava coragem, ou um vento a favor.
Após este dia, sempre que saio para caminhar passo por ela, olhando para cima, para os galhos repletos de mangas gordas, suculentas, mas que não são minhas.
Interessante o sentido da posse. Quem tem, tem o direito de fazer o que quiser com o seu bem, inclusive não usufruir dele. Ter uma casa na praia e não ir, comida na geladeira e não comer, e estragar, e jogar fora, mesmo que na porta passe alguém com fome. Ter uma enorme e frondosa mangueira no quintal, com frutos prontos para serem colhidos e não colher, e o vento derrubar, e ficar no chão até apodrecer. Se cair do lado de fora, pode pegar. Se subir no muro e pegar, não pode, é furto. Apodrecer pode. Tem quem tem uma roupa e não usa, um rádio e não ouve, um livro e não o lê. Mas tem a posse e ninguém pega.
Só com o amor a posse não vale. Hoje você tem, amanhã pode não ter mais. Mesmo cuidando, usufruindo, dando, alimentando. O seu bem querer não é seu com escritura lavrada, é um bem que não tem dono porque é livre, de posse transitória não garantida, e os que se acham dono da verdade, dono do mundo, são os que mais correm o risco de um dia ter e no outro não ter mais.
Enquanto isso, vejo a manga que não posso ter do outro lado do muro. Me olhando pedindo socorro, que eu a salve de se espatifar no chão se despedindo da vida sem cumprir com a sua missão de despertar desejo e dar prazer a alguém. Se ela vier por vontade própria é consentido, mesmo que a posse seja de outro. Se eu usar de um pega-manga, feito de garrafa pet cortada ao meio amarrada num cabo de vassoura, e devorá-la, é estupro, crime. O amor é dado, a manga no pé se pega, mesmo contra a vontade do dono, que tem direitos, sobre a manga, sobre a casa, sobre o muro, menos sobre o amor.
Se existisse pé de amor, o muro teria que ser maior que o pé, pra ninguém ver e desejar pegar. Mas como amor não tem dono, quem visse, era só pegar e levar. E na época da colheita seria uma festa, amor pra encher a sacola, afinal, ninguém é de ninguém, é só colher.
Enquanto isso, vejo a manga que não posso ter do outro lado do muro. Uma hora, trepo nesse muro!

A DOR E O NOVO ANO

Ao levar a primeira palmada do nosso pediatra, quando saímos da bolsa que nos protegia e alimentava, temos contato com algo que irá nos acompanhar para o resto da vida. Física ou emocional, não importa, a dor nos incomoda e amedronta pela simples perspectiva de que ela pode vir.
E depois dessa primeira palmada, com o passar dos anos, vamos experimentando e catalogando os tipos, as intensidades, as formas variadas, camufladas ou à flor da pele, das dores que nos atingem, e claro, dos efeitos colaterais que elas provocam.
A dor da lesão nos tecidos faz a gente reagir imediatamente, aos gritos, choros. A dor na alma é mais calada, taciturna.
Nos balanços de final de ano, damos uma geral em tudo que rolou, inclusive nas dores degustadas e nos sorrisos dados, até nos que disfarçavam essas dores.
A dor de perder alguém, da família, um amigo, um amor. A dor de ver partir um filho que pousou e voou de volta depois do Natal. A dor de um fim de ciclo que traz as incertezas do novo início.
A dor está sempre por perto, na espreita, na espera por um vacilo. A dor é companhia indigesta, é visita maldita, é presença perversa, é achaque que fica.
Mas a dor pode não ser tão malvada.
A dor pode ser um alerta, um abrir dos olhos, um sinal da nossa humanidade, ou da falta dela. A dor nos cutuca, nos encuca, nos faz refletir. A dor nos enquadra, nos faz baixar a bola, nos torna mortal. E não são poucas as vezes que a gente precisa desse toque, desse cutuco, dessa mensagem dolorida que, por mais deuses que pensamos ser, basta um piloto que voou com menos combustível do que devia para não mais sermos.
A dor aflige, incomoda, machuca, mas revela, avisa que algo não vai bem.
A dor nos tira do prumo e do uniforme, talvez para um novo rumo.
Tem quem ao menor sinal de dor de cabeça engole um Tirador. Tem quem recebe o alerta, invoca suas forças e espera a dor ir igual ela veio.
Em nossas orações pedimos uma vida sem dor, na busca de anestesiar nossos sofrimentos e incômodos. Sem perceber que são esses percalços que nos fazem seguir, nesta tarefa ainda sem muito sentido, crescendo e evoluindo.
Sentir dor é ruim, desagradável, muitas vezes insuportável. Viver sem nenhuma dor pode nos tornar insensíveis e despreparados para os contratempos que fazem parte da vida.
Neste novo ano, que bate cada vez mais rápido à nossa porta, no intervalo de doze meses que andam parecendo seis, que a gente consiga administrar as dores que surgem contra a nossa vontade. E que elas nos fortaleçam e nos preparem para superá-las como temos feito com os obstáculos que teimam em aparecer, menores ou maiores, a cada dia.
Que a dor nos dê suporte como nós suportamos a ela.
E que 2017 seja menos dolorido para todos.

VAI UM PIRULITO?

03-palhacoCarla tinha acordado cedo, como todos os dias. Nem tanto pela necessidade de se preparar para um novo dia de trabalho, talvez mais pela falta de trabalho mesmo e a necessidade de pular fora da cama logo para pensar numa saída. E até mesmo porque não conseguia dormir direito já há algum tempo. Mercado em crise, país afundado numa crise moral, ética, de princípios, além da costumeira crise política e econômica. O cenário geral era péssimo e o consolo de que estava todo mundo passando aperto não ajudava em nada.
Meses já haviam se passado desde que Carla fora demitida do escritório onde trabalhava há anos e nenhuma nova oportunidade formal surgira. Os boletos vencendo toda semana, e ela nem era torcedora da seleção de contas a pagar, não dava para comemorar. A situação era crítica, desesperadora, sua capacidade de pedir ajuda era muito limitada e imaginar que esta ajuda cairia do céu, como milagres pingando acompanhando as gotas das chuvas de verão, era algo que a necessidade não tinha como esperar, nem com toda fé e esperança.
Interessante como um momento como este molda os comportamentos das pessoas. Alguns sabem das dificuldades que um ou outro passam, claro que não na totalidade se essa pessoa não expõe, como Carla, e aí passa a ser melhor não saber ou não procurar saber a fundo, porque se não se sabe, não pesa na consciência não ter ajudado. Na verdade, ninguém tem obrigação de ajudar, o momento está mais para tirar o seu da reta. Mas acaba por provocar um distanciamento estratégico, seguro, conveniente. Carla se sentia assim, isolada, e a busca por soluções parecia não ter fim.
Ela pensava nesse processo todo, na reviravolta que sofreu a sua vida, no caos em que se encontrava, enquanto se maquiava em frente ao espelho do banheiro. Estava produzindo sua máscara de trabalho, uma solução amarga que pingou num dia de chuva. Depois de acionar os amigos, a família, pela necessidade de emprego, sem sucesso, depois de tentar uma colocação como vendedora de alguma loja de comércio nesta época de natal, a saída foi pedir “trocados” no semáforo em troca de um pirulito. A figura do palhaço vendendo pirulito quando os carros param no sinal vermelho é mais leve do que a do simples pedinte. E a maquiagem das margaridas em volta dos olhos, das grandes bochechas rosas, do nariz vermelho, serviam de camuflagem para o seu ego combalido, dilacerado. Não era ela, era um personagem fazendo o papel de vendedor, que troca centavos pelo pirulito e sua dignidade. O personagem não tinha feito faculdade nem mestrado, o personagem fazia o papel de bobo da corte e ainda ajudaria dificultando o reconhecimento da atriz.
A que ponto você chegou, Carla, meu Deus! Se ainda estivesse com o carro, ia trabalhar de Uber, O Paulo, que já foi diretor de rádio, está se dando super bem, tirando uma boa grana todo dia, mas você vendeu o carro… – Pensava Carla enquanto dava os últimos toques de pincel.
Maquiagem finalizada, uma lágrima insistente tentou estragar o serviço, mas ela impediu de forma imediata. A peruca rosa fechou o disfarce.
E lá estava ela, bolsa rosa atravessada no peito, sobre o ombro, sorriso forçado, pirulitos na mão pedindo o que não conseguia pedir de rosto lavado. Muitos e muitos nãos, alguns poucos centavos em troca, sob o sol de um verão feroz.
Foi quando parou o Honda vermelho no farol. Carla abordou o motorista e seu coração quase pulou do peito, o susto foi grande, mas sua reação imediata.
-Vai um pirulito?
– Nossa, estou indo para uma festa de criança, perfeito. Me dá todos que você tem na mão, vou levar, cinquenta paga?
– Opa, claro!
Carla viu o carro sair já com lágrimas nos olhos.
Será que ele me reconheceu? Será? Acho que não, não, tomara que não…
O motorista do Honda vermelho acompanhou pelo retrovisor Carla enxugar as lágrimas, colocou os pirulitos sobre o banco do passageiro.
Carla, Carla… preciso ver isso. – Pensou o motorista enquanto avançava na avenida.

CAMINHANDO

Sem título-1As coisas não andam caminhando bem para algumas pessoas, ou muitas. E muitas, quando isso acontece, para aliviar, caminham literalmente, já que caminhar em frente é a nossa única alternativa. Seguir, mesmo que contra a vontade. Mesmo que sem forças, energia.
Quando você escolhe um parque para caminhar, tem a oportunidade de se inserir na amostragem da média dos seres que se dizem humanos. Lá tem de tudo. Do atleta que desfila, sublime, sem camisa, enquanto corre. A atleta que levita elegância enquanto deixa um rastro de perfume na trilha. A cheinha que se esforça, sua, se mata tentando deixar as gorduras pelo caminho, sem muito sucesso pelo jeito. Até o idoso que, em grupo, põe em dia a conversa, ri, fala, critica, aponta, em sua atividade social da manhã.
Se você for um habitué do pedaço e do horário, passa a identificar cada um, seu modo de interagir, exercitar, praticar. Como a senhora de traços orientais, óculos pretos, cabelo liso em rabo, que caminha com uma sacola com garrafas pet que ela enche de água pacientemente para aguar algumas árvores que sofrem com a estiagem. Ou o senhor com físico de atleta, músculos peitorais à vista, que anda pelas trilhas assoviando com um saco de ração nas mãos e logo é cercado por alguns gatos de rua que o aguardam para o café da manhã. Outras gatas olham e seguem. Tem a amiga sincera e fiel que chama atenção da companheira de escritório que está sendo usada pelo chefe com intenções carnais, extra-serviço. Tem o que mais fica sentado no banco, à sombra da árvore, exercitando a boca e o prazer de falar mal do governo, da crise, dos eleitos. Tem o guarda civil, cujo time está perto de ser campeão, que parece um Google de duas pernas e braços, e fala sobre qualquer assunto, com conhecimento profundo sobre os temas abordados pelo grupo de cinco amigos que caminham lado a lado, e que toda hora precisa dar passagem a quem está mais rápido ou no sentido contrário.
Muito andação, acompanhada de muita falação.
E tem também os que não falam muito, só ficam em busca dos Pokémons que infestam o parque numa batalha silenciosa e vibrante, atirando bolas, ocupando ginásios, resgatando poções e desafios. Andam em grupos ou sozinhos, se cruzam, se cumprimentam, sem tirar o olhar na tela do celular, o tempo é de ninho de Charmander, não dá para bobear.
Caminhar. Sempre. Refletindo, pensando, conversando, jogando, fugindo, suando, bufando. O exercício de viver nunca foi tão intenso e desgastante. Quando assim é, se esperneia, se acusa, se defende, se busca. Se caminha para aliviar.
Economia em crise, os humanos se confrontam, a humanidade entra em xeque. Os mais espertos se viram, os mais usados sofrem, os menos preparados sucumbem, os mais atentos planejam, os mais atirados agem, os menos éticos se corrompem, os mais oportunistas se aproveitam.
Caminhando, observamos e avaliamos. Não é apenas entre nós que isso acontece. No ninho do bem-te-vi haviam dois ovos. Enquanto a mamãe bem-te-vi saiu para se alimentar, a mamãe chupim botou um ovo seu no ninho alheio, já que ela não é afeita a se desgastar construindo ninhos próprios, seu nome não é mero acaso. Ao voltar, a mamãe bem-te-vi não percebe o novo ovo e o choca como aos outros dois. Ao eclodir o ovo da mamãe chupim, que nasce primeiro que os legítimos da mamãe bem-te-vi, ele é adotado naturalmente. A mamãe chupim preservou a espécie sem o menor esforço. E muitas vezes isso causa a morte dos filhotes legítimos por falta de espaço no ninho e cuidados da mãe bem-te-vi super atarefada.
Caminhando e aprendendo. Não está fácil seguir em frente.

HAJA CORAÇÃO!

2016 Ricardo Coração smDesde a semana passada, a rotina se alterou, o coração acelerou. O meu, dos familiares, dos amigos e do meu irmão. No caso dele, Ricardo, de mais de um coração. O seu original cumpriu com a missão e descansou, parou de bater daquela forma mágica, que a gente, por tê-lo no peito desde que nascemos, nem nos atemos a como o seu funcionamento é inexplicável racionalmente. Não tem uma fonte de alimentação visível, não tem um carregador, nada, funciona independente da nossa vontade, se altera em batimentos seguindo nossas emoções, nos mantém vivos por uma fonte divina. E o que durante séculos nem se cogitava, o original hoje pode ser substituído por outro, por compatibilidade orgânica, vindo de outro ser que o Ricardo nunca viu na vida, nem mesmo o nome do portador original ele sabe. E por um milagre operado por mãos e mentes privilegiadas, esse coração doado passa a prolongar a vida de quem o recebe no mais absoluto anonimato.
Agora o Ricardo embala um coração renovado, que bate no seu compasso, que está aprendendo os seus passos, que será guiado e irá se emocionar e disparar pelo seu olhar. Ainda estão se conhecendo, se percebendo, mas a afinidade vem de outros mundos, que só os irmãos de espécie podem entender e justificar.
Ser testemunha desse milagre, estar presente e vivenciar este momento, sentir o bem que um anônimo desconhecido pode proporcionar a um irmão de alma, ao meu irmão de sangue, com o simples ato de doar sua fonte de vida, é uma experiência única, difícil de colocar em letras e linhas. E ao mergulhar neste ambiente jamais visitado, ainda somos presenteados por histórias outras que o nosso coração, já tão rodado, se vê novamente obrigado a acelerar, de prazer e gratidão. Como a do taxista pego na porta do hospital.
Jorge é taxista já há algum tempo, mas antes foi jockey no hipódromo de São Paulo. Herdou o dom do pai, jockey consagrado dos tempos de L. Rigone e Dendico Garcia. Ao comentar com ele sobre o meu irmão, o transplante feito, ele contou a história de uma prima, Camila.
Camila era uma jovem do interior que veio estudar em São Paulo. Na escola conheceu Alberto e se apaixonaram ao primeiro olhar, no primeiro encontro. Namoraram por alguns anos, noivaram e casaram seus corações, que acabaram por se unir de uma forma que nem a morte foi capaz de separar. Para Alberto, ela chegou tragicamente, dez anos após o casamento com Camila, em um acidente de carro, na volta de uma reunião de trabalho. Alberto ficou alguns dias na UTI, em coma, e Camila, atendendo ao seu pedido, doou todos seus órgãos, inclusive seu coração quando ele parou de bater.
Passaram-se doze meses, o tempo já havia amainado o coração de Camila, que ainda batia triste pela morte de Alberto, mas que se via obrigado a seguir batendo pela vida que tinha pela frente. E sem explicar a razão, ele acelerou ao entrar na reunião de aniversário de uma amiga do escritório, Sophia. Estavam presentes colegas e alguns familiares de Sophia, coisa simples, apenas os mais chegados, entre eles Cacá, primo de um amigo que visitava São Paulo naquela semana.
Camila foi apresentada a Cacá, seus corações já se conheciam. Há exatos 12 meses, Cacá tinha nascido de novo e estava lá para comemorar seu novo aniversário. Há exatos 12 meses, Cacá recebeu um coração novo, após seis meses de espera internado. Um doador generoso havia sofrido um trágico acidente fatal, após voltar de uma reunião de trabalho. Ele se foi, seu coração ficou em busca do coração do seu amor, amiga de Sophia, do escritório.